Sei il mio ricordo sulla neve che non ha sfondo e non ha contorno, ma si distingue strappandomi via, dal passato al presente. Un giorno mi verrai a cercare. Al disciogliersi di questa neve. Un giorno mi verrai a cercare. Ma io sarò sempre altrove. O forse non ci incontreremo mai. Beffardo fu per noi il destino.



La cenere rimasta nel camino, riscalda col tepore le tue mani. Ma un debole ed instabile calore, non scioglierà l'inverno dentro te.



Non so distinguere il vero dal falso, sono solo un abile inventore di ipotesi, un tessitore di sogni. Nella mia casa di cartapesta.

Io nacqui dall'utero di un incantesimo velenoso, colpito e spezzato e cacciato dal covo. Io fui appeso all'albero fatto dalle lingue del debole. I rami erano ossa di bugiardi e di ladri. Benedetto da una puttana e da un seme bastardo. Felice di incontrarti. Ma pronto a sanguinare.



I was born of the womb of a poisonous spell, beaten and broken and chased from the lair, I was hung from the tree made of tongues of the weak, the branches were bones of liars and thieves, blessed by a bitch from a bastard seed, pleased to meet you but prepared to bleed.

E l'alba scivolò lenta nella stanza, ai bordi del letto la coperta disfatta. le tracce di te, del tuo passaggio i residui plastici di una cena frugale, i bicchieri vuoti e le posate sporche, tutto era fissato e confuso in questo ritratto. La nebbia di fumo nella stanza. Le cicche spente, con fretta, evanescente pestilenza. L'amaro in bocca. E i fogli strappati dai quaderni, pensieri appuntati e distorti, le tende abbassate alle finestre, gli scuri chiusi, a pararmi da una volgare luce viva e pulsante. Di panorami nausebondi. Su questa debole carne. I resti del massacro.